L'Île d'Ivoire était séparée du reste de la ville par un large gouffre. Autrefois, elle était reliée à sept îles par sept chaînes incassables.
Maintenant, il n'en reste que deux.
Il y avait eu plusieurs ponts arqués menant à elle, aussi, mais la plupart se sont effondrés depuis longtemps. Un seul reste encore debout, arqué et monumental, construit en pierre blanche immaculée.
Un vieil homme au visage ridé et aux cheveux gris était assis sur les marches menant au pont, vêtu d'une tunique blanche. Elle diffère des vêtements que la plupart des citoyens portent, ressemblant à celle d'un prêtre. L'homme avait un corps frêle et des yeux bleu pâle.
Le visage du vieil homme était étrangement calme. Il observait la ville en flammes avec une indifférence solennelle, comme si le poids des années l'avait rendu insensible aux cruautés de la sphère mortelle. Même si son monde était en train de s'achever, l'ancien restait posé et digne.