Maeve
Damian n'était pas à la hauteur de ce que j'attendais. C'était un homme plus âgé, grand et mince. Il n'était probablement pas beaucoup plus âgé que mon propre père, mais ses cheveux étaient nettement gris, ses yeux cerclés de lunettes à monture métallique. Il ressemblait plus à un gentil vieux professeur qu'au super-vilain de mes cauchemars, mais à en juger par le langage corporel de Troy, je réalisai qu'il y avait bien plus chez cet homme que ce que je pouvais déduire d'un simple coup d'œil.
Damian se tenait debout, se balançant sur ses talons, et nous observait. Pete était allongé inconscient sur le sol à proximité, et un autre homme que je ne connaissais pas, de la taille de Robbie, était appuyé contre un des arbres morts, les bras croisés sur sa poitrine.
"On attend quoi ?" demanda Damian d'une voix décontractée, presque amicale.
Troy ne bougeait pas ; il était immobile comme une statue, concentré sur Damian.