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"Je suis désolé aussi, M. Sims !"
Un homme s'avança. "J'ai scellé les fenêtres exprès pour que vous ne voyiez aucune lumière."
Un autre ajouta, "Je me suis assuré que la porte soit entrouverte la nuit pour laisser entrer l'air froid pendant que vous dormiez."
"Je n'ai pas fait grand-chose, mais j'ai mené la charge pour dire du mal de vous pendant des jours. Je suis désolé."
"..."
L'un après l'autre, les membres de la Division Spéciale baisserent la tête en signe d'excuse, non seulement par culpabilité mais aussi par admiration croissante pour le vieillard debout devant eux.
Même ceux qui n'avaient rien fait de mal en firent autant, s'excusant et montrant leur respect.
Puis, une voix ferme se fraya un chemin à travers la foule. "Laissez-moi passer."
Tout le monde s'écarta alors que Brian s'avançait, les yeux fixés sur le vieux M. Sims.
Il vit ses cheveux blancs, son corps fragile et ses pas chancelants, mais par-dessus tout, il vit ces yeux—stables et intacts.