Hanna
Eau. Je marchais à travers elle. Non, dessus, mes pieds recouverts par une écume hachée, de l'eau qui clapotait. Je pouvais l'entendre chanter au loin, la même chanson solitaire qu'elle chantait toujours.
Qui es-tu ? demandai-je, ma voix résonnant par-dessus l'horizon infini, rien que de l'eau à perte de vue.
Mais là-bas, le bâtiment blanc au loin, la petite île déserte émergeant de la mer. Je levais les yeux vers le soleil et la lune, les deux côte à côte, séparés par un champ d'étoiles.
Qui es-tu ? demandai-je à nouveau, accélérant le pas. Je courais, la poitrine haletante d'effort, mais le bâtiment était encore loin, très loin.
S'il te plaît ! Attends-moi !
Mais l'eau céda sous mes pieds, et je fus submergée, flottant vers le bas, de plus en plus profondément jusqu'à ce que la lumière de la surface des vagues disparaisse.
Entourée de ténèbres. Le néant.
« Hanna ! » elle appela, sa voix aqueuse et lointaine.