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Pero en la estela del túmulo ceremonial, la inscripción estaba vacía, no se había escrito nada.
Chu Yanshen miró fijamente la lápida, de repente sacó tres varillas de incienso, las encendió y las colocó ante la lápida.
Sus ojos estaban profundos en la oscuridad.
Las personas en su línea de trabajo no tenían nombres, ni podían permitírselo.
Así que, de hecho, hasta su muerte, él nunca supo su nombre, solo su nombre en clave...
Aparte de él, ¿habría alguien más en el mundo que la recordara, que rindiera homenaje a su memoria?
—Noche.
Shen Bijun yacía en la cama con las manos entrelazadas detrás de la cabeza, las piernas cruzadas en los tobillos, sus ojos de flor de durazno fijos en el techo.
—Uhmm, ¿sería su "día conmemorativo" en otros dos días, no? Se preguntaba si habría alguien en el mundo que todavía la recordara.