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L'arôme emplissait l'air, et tout ce que Lu Jiang pouvait voir était l'éclat délicat et doux sur le visage de sa femme. Les cordes de son cœur semblaient être pincées sans cesse. Il se leva sur une jambe, ne put résister à voler un baiser, puis s'assit rapidement sur son fauteuil roulant avant que sa femme ne puisse réagir, tourna vite sur lui-même et quitta la salle sans seuil en disant « Je vais servir le riz. »
« Espiègle ! » Feng Qingxue, couvrant son visage embrassé, ne parvint pas à cacher ses rougeurs ni à réprimer son embarras.
Mais Lu Jiang, comme si de rien n'était, appela depuis la cuisine, « Qingxue, pourrais-tu venir et servir le riz ? »
Ce n'est que lorsqu'il arriva à la cuisine qu'il réalisa, agacé, qu'il ne pouvait bouger qu'un bras. S'il poussait son fauteuil roulant, il ne serait pas en mesure de servir le riz.
Feng Qingxue s'approcha, bougonne, et le fixa du regard plusieurs fois.