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À l'hôpital où Benita avait été admise, Ivan et Rhoda suivaient la civière transportant leur fille de la salle d'urgence à sa chambre.
Ivan passa un mouchoir à sa femme pour essuyer les larmes sur ses joues.
"Pourquoi voudrait-elle mettre fin à ses jours ?" demanda-t-elle entre des sanglots.
"Ce n'est pas grave, elle va bien maintenant, n'est-ce pas ?" Ivan la consola, drapant une main sur l'épaule de sa femme alors qu'il la guidait pour s'assoir sur la chaise à côté du lit.
Des larmes nouvelles coulaient sur les joues de Rhoda alors qu'elle fixait la silhouette presque osseuse de sa fille dans le lit.
"Et si l'infirmière ne l'avait pas vue à temps ? À présent, je n'aurais plus d'enfant, Ivan. Que ferais-je, bon sang ?"
"Tu ne dois pas trop y penser. Tu dois être forte pour notre fille et être reconnaissante qu'elle ait été sauvée," Ivan consola.