"Ah ! Maman, aide-moi, ça fait mal !"
Jake souffrait le martyre, son épaule transpercée par une balle, le sang jaillissant, et l'agonie lui traversait la tête.
La Troisième Dame avait le cœur brisé, elle serra les poings et cria de colère, "William Cole, libère mon fils ! Qu'il descende pour être soigné immédiatement, une blessure par balle c'est grave, si ça s'infecte, ça peut être fatal."
"William Cole, tu entends ça ?"
"Ah... Maman, aide-moi, ça fait tellement mal !" William Cole ne répondait pas, et seuls les cris misérables de Jake résonnaient dans l'obscurité.
"Salaud, espèce de pourriture ! Les gens, quelqu'un vient ! Appelez toutes les équipes de patrouille. Si William Cole fait du mal à mon fils, je le ferai immédiatement mettre en pièces !" La Troisième Dame était furieuse, criant comme si elle devenait folle.
Jake était la prunelle de ses yeux, son seul soutien. Elle le préparait à devenir le prochain Maître Saint, à acquérir du pouvoir grâce au statut de son fils.