Granger respirait profondément et douloureusement. Sa sueur coulait sur son corps, causant encore plus de douleur lorsqu'elle pénétrait dans les plaies ouvertes qui parsemaient son corps.
Il avait été attaché au poteau de la potence, les mains liées au-dessus de la tête. Son t-shirt avait été retiré, et son dos avait reçu chaque coup de fouet des trente premières flagellations. La chair s'était déchirée jusqu'à ce que l'os soit exposé.
Tant de son sang avait imprégné le sol sous lui que lorsque les gardes l'avaient retourné pour recevoir les vingt autres coups sur sa poitrine, un garde glissa et tomba.
Granger se sentait fatigué, faible.
Il ne restait que deux coups.
Chaque claquement du fouet le coupait, le faisait saigner, brûlait contre sa chair. Pourtant, il avait réussi à garder l'esprit assez clair pour la chercher. Pour scruter la foule à chaque occasion qu'il avait.
Crac !
Granger cria. Il était étonné de pouvoir encore le faire.
Un dernier coup.