Capítulo 23: Feito
~ZEV~
Ele conseguia sentir Sasha encarando o lado do seu rosto. Mantinha os olhos na estrada de terra à frente, não porque precisasse, mas porque não conseguia se obrigar a encontrar o olhar dela e possivelmente ver a rejeição. Ela já tinha passado por tanta coisa e agora ele estava jogando isso nela?
Mas ela não iria entender o restante sem saber disso. Ele não tinha escolha. No momento em que decidira tirá-la de perto do Nick, ele sabia que teria de contar a ela. Tudo.
Cinco anos atrás, ele tinha um plano de fazer exatamente isso.
Depois da primeira vez que dormiram juntos – a primeira vez que ela tinha dormido com alguém – ele estava tão apaixonado, tão determinado a descobrir como fazer tudo dar certo com ela, que tinha decidido revelar tudo. Era a única coisa que ele nunca deveria fazer, em nenhuma circunstância. Mas ele ia fazer por ela. E de algum modo Nick descobriu. Ele tinha se certificado de que aquele momento nunca chegasse.
Que se dane o Nick. Se ela o rejeitasse, faria isso sabendo a história completa de quem — e o que — ele era, do que ele era capaz e do que tinha feito.
Mas lá estava ele, de ombros encolhidos e sem vontade de encontrar os olhos dela, porque ele era um covarde. Seu coração acelerava.
Ele tinha imaginado contar isso a ela inúmeras vezes. De inúmeras maneiras. Nunca assim, porém. Ele até sonhara com esse momento – e também teve pesadelos sobre ele.
Nos bons sonhos ele via os olhos dela se suavizando e a voz dela se tornando gentil. Ela perguntava, inteligente, fazendo perguntas incisivas, depois o abraçava e beijava o medo dele.
Nos pesadelos, ela se afastava dele, gritando.
Agora, aqui estavam eles, de verdade... e ela tinha ficado muito quieta.
Ele arriscou um olhar para ela pelo canto do olho, mas ela não estava olhando mais para ele. Ela estava olhando para a estrada à frente, também. Seus lábios estavam apertados.
"Explique o que você quer dizer," ela perguntou calmamente.
Ele flexionou os dedos no volante e então lhe contou o maior e mais profundo segredo de sua vida: Sua existência.
"Por muito tempo, o governo tem experimentado combinar o DNA e material genético de humanos com animais. O objetivo original era criar soldados que pudessem lutar melhor e por mais tempo que um humano normal.
"Eles tiveram uma variedade de resultados, alguns bons, outros... realmente não. Cerca de cinquenta anos atrás eles tiveram algum sucesso real – seres humanos que parecem seres humanos, mas não são. Eles têm os sentidos e algumas... capacidades de seus equivalentes animais."
Ele se preparou e virou para olhar para ela, encontrou-a olhando para ele, com uma expressão indecifrável. "Eles nos chamam de Quimera. E somos reais."
Ela apenas olhou. Ele esperou, mas ela não disse nada.
"Sasha," ele começou com um suspiro, mas ela piscou e balançou a cabeça.
"Continue. Conte-me."
Ele respirou fundo e voltou-se para a estrada. "Ok... então, esses primeiros experimentos foram encorajadores, mas os Quimeras resultantes não podiam se reproduzir. Nos criar é muito caro e um pouco... ortodoxo. Então, eles queriam encontrar uma maneira de aumentar nosso número que não fosse tão difícil. Nos próximos vinte e cinco anos eles tentaram muitas coisas diferentes. Então... então eles me fizeram."
"Eles fizeram você."
"Sim."
"Quem?"
"Cientistas, na maioria. Alguns pesquisadores de animais e engenheiros genéticos… havia toda uma equipe, eu acho. Eu não sei. Eu não encontrei todos eles."
"E o que eles lhe fizeram? Quero dizer... o que eles estavam tentando fazer? Esse super-soldado, ou o que seja?"
As mãos dele se apertaram no volante de modo que ele dobrou sob sua força. Ele tinha que se forçar a ser cuidadoso ou ia acabar quebrando-o. "Mais ou menos. Os objetivos deles tinham meio que mudado até chegar a mim." Sem trocadilhos, ele pensou. Mas era cedo demais para essa parte.
"Mudado para o quê?"
"Naquela época eles não queriam apenas lutadores sem mente. Eles queriam pessoas que fossem... melhores."
"Melhores em quê?"
Era difícil não sorrir. "Tudo," ele disse timidamente. Mas ela não retribuiu seu sorriso.
"Você pode ser específico, por favor?"
Ele suspirou. Ele tinha tentado ao longo dos anos pensar em maneiras de contar isso a ela que não soassem como algo saído de um filme de ficção científica. Mas não tinha conseguido nada.
A única coisa que ele conseguia pensar em fazer era mostrar a ela. "Posso pegar sua mão por um segundo?" ele estendeu a palma. Era um eco involuntário do momento mais cedo naquela noite... o momento em que ela tinha se virado e arrancado seu coração.
Ela olhou para sua mão aberta, depois encontrou os olhos dele com confusão e medo misturados nas sombras do olhar dela.
Ele suspirou. "Eu não vou te machucar. Eu quero... cheirar sua mão."
"Cheirar?" A expressão de choque — e nojo juvenil seria engraçada se ele não estivesse falando sério.
Ele apenas assentiu e esperou. Um momento depois ela deslizou os dedos na mão dele. Ele quase a beijou. Mas, em vez disso, ele levantou a palma delas e a segurou próximo ao seu nariz. Ela estava tensa e resistiu quando ele poderia ter trazido perto o suficiente para tocar seu rosto, mas não importava. Ele tinha o que precisava.
"Eu acho que Torrada Francesa ainda é o seu favorito?" ele disse quietamente, surpreso pela onda de nostalgia, as dezenas de imagens que tinha dela sorrindo para ele sobre um prato xaroposo dos dias de escola secundária.
Ela piscou. "Sim, mas você sabia disso. Bom palpite."
"Você acha que eu adivinhei que você teve isso no café da manhã esta manhã — com linguiça de café da manhã e… bananas. Escolha interessante."
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