Étalée sur le sol, les mots de Mary résonnaient dans la tête de Timothy.
Son père était mort à cause d'eux. La vision de Timothy se brouilla encore plus à cette révélation.
Il n'aurait jamais pensé que tant de choses s'étaient passées il y a 30 ans.
« Est-ce suffisant pour toi ? Souhaites-tu en entendre davantage ? » dit Mary, les yeux rouges. « Raconter toute l'histoire me prendrait trois jours. »
« Sylvia... » La voix de Timothy tremblait. Il avait ouvert et fermé la bouche plusieurs fois mais ne trouvait simplement pas les mots à dire à Mary. En fin de compte, il ne parvenait qu'à prononcer son prénom.
Aucun mot ne pouvait faire se sentir Mary mieux.
Mary n'éprouvait absolument aucune pitié pour l'homme tremblant à ses pieds.
Elle ne serait jamais en mesure de lui pardonner toute la douleur qu'il lui avait infligée.
Elle avait survécu aux jours les plus sombres et n'avait plus besoin de personne.
Ses excuses ne signifiaient rien du tout pour elle.