À noite, Wei Ting retornou cansado da viagem.
Su Xiaoxiao nunca perguntava o que ele fazia fora.
Hoje foi diferente. Ele exalava um forte cheiro de sangue.
"Você está ferido?" Su Xiaoxiao perguntou.
"Não, não é o meu sangue," Wei Ting disse.
Ele deve ter matado alguém, então.
Su Xiaoxiao continuava a escolher a luz e a fazer trabalhos de agulha. Os três pequeninos estavam dormindo profundamente na cama.
Wei Ting parecia ter voltado a um tempo muitos anos atrás.
Seu pai havia retornado do acampamento militar, e sua mãe estava consertando suas roupas no quarto…
Mas agora, seu pai e irmão haviam morrido em batalha, e sua mãe havia se mudado para o salão do templo.
"Está alterado. Experimente."
Su Xiaoxiao mordeu a linha, guardou a agulha de bordar e levantou-se com as roupas.
Wei Ting pausou. "Para... mim?"